Нина Инякина.О новокузнецком писателе и поэте Дмитрии Хоботневе

(Дмитрий Николаевич Хоботнев родился в Новокузнецке 26 июня 1978 года. Окончил Кузбасскую государственную педагогическую академию. Учитель русского языка и литературы. Работал на шахте «Ольжерасская»  горнорабочим очистного забоя.

Автор ряда публикаций в журналах «Огни Кузбасса», «Кузнецкая крепость», в газетах «Кузбасс», «Кузнецкий рабочичий». Печатался в альманахе «Новый енисейский литератор», в сборнике «Новые писатели»-2014 (Москва). Автор коллективного сборника «Гренада» (2006). Выпустил книгу рассказов «Мост», признанную в Кемеровской области Книгой года в номинации «Дебют» (2008).  

Участник Всероссийского совещания молодых писателей в городе Каменск-Уральский (2007), участник VIII и IX Форумов молодых писателей России в Москве. Был удостоен Государственной стипендии Министерства культуры Российской Федерации.

Член Союза писателей России с 2008 года.

Работая в разных жанрах (рассказ, стихи, сказка, драма, детектив, психологическая и фантастическая повести, роман), развивал интеллектуально-психологическое направление современной прозы. Главной темой своих произведений считал внутренний мир человека.

Проживал в Новокузнецке Умер 26 апреля 2020 года.).

Удивительный сегодня день – 26 мая – пограничный между двумя событиями: ровно месяц в ту и в другую сторону – месяц назад в этот день закончил свой земной путь новокузнецкий поэт и прозаик Дмитрий Хоботнев, и ровно через месяц в этот день ему исполнилось бы всего лишь 42 года…

Узнав о его кончине совершенно случайно, из интернета, была не просто огорчена, а сражена наповал. Сразу всплыл в памяти единственный раз, когда я видела и слышала Дмитрия в Доме литераторов. И вот ведь какая избирательная память: помню, что он вышел на привычное место для выступающих, чуть сбоку от стола, за которым традиционно размещаются трое – председатель правления Союза писателей Кузбасса Борис Бурмистров, главный редактор журнала «Огни Кузбасса» Сергей Донбай и ответсекретарь журнала Дмитрий Мурзин. Взял в руки (ему его дали со стола) свой авторский экземпляр и начал говорить.

О чём? Не помню! То ли об опубликованном своём рассказе, то ли немного о себе (обычно автор, в какой-то степени новый для читателей, говорит несколько слов о себе, где и биографические моменты, и что-то о творчестве – чем занимается, в каком жанре пишет, есть ли публикации или уже книги, и т.д.)…

Хорошо запомнилось лишь одно (просто врезалось в память!): говорил негромко, очень хорошим, литературным, грамотным языком. И глаза, вернее, взгляд: глубокий, умный, какой-то обращённый внутрь, в себя, глядящий на нас и всё вокруг как бы со стороны и чуть-чуть сверху, но не свысока… И я тогда поразилась: невысокий, худенький, даже тщедушный молодой человек, а в глазах и во всём облике – мудрость великого старца… Этот контраст внешнего и внутреннего и запал в память и в душу.

И, кажется, именно в тот раз я и услышала (что было и удивительно, и неудивительно одновременно – всем надо как-то выживать): учитель русского языка и литературы и… горнорабочий с шахты «Ольжерасская»…

Запомнила это имя – Дмитрий Хоботнев и стала следить за его творчеством. Читала все его рассказы и повесть, которые печатались в журнале. Язык его в изложении на бумаге ничуть не отличался от того, каким он говорил – такой же литературный, грамотный, хороший русский язык. А рассказы в чём-то повторяли… Высоцкого (поясню, почему): написаны настолько достоверно, что теряешь грань между автором и персонажем, и Дмитрию, как и Владимиру Семёновичу когда-то, хочется задать вопросы: «не сидел ли?», «не плавал ли?», «не воевал ли?» – настолько герои его рассказов живые, что их образы невольно сливаешь с автором воедино, как будто это он сам и есть…

Начав читать (уже сейчас, после ухода Дмитрия из жизни) всё, что можно найти в интернете из его наследия, поймала себя на мысли: Дмитрий – абсолютно точно подпадает под определение «талантливый человек талантлив во всём»: он и прозаик, и поэт – в равной степени одарённый, талантливый, даже не побоюсь сказать – гениальный! Трудно передать словами впечатление от прочитанного, но то, что рассказы, стихи ли пробирают насквозь, до мурашек, до косточек – это точно!

И рассказы у Дмитрия настолько поэтичные, образные, эмоционально окрашенные, что, дочитав до конца, ещё долго потом приходишь в себя… Воздействие их настолько сильное, что ни о чём другом какое-то время и думать не можешь (да и хочешь ли?)… И странное дело: даже после грустных, в чём-то страшных рассказов всё равно нет ощущения безнадёги и беспросвета. И душа как бы облегчается и очищается.Выходишь из этих повествований каким-то просветлённым человеком, а тяжесть, которая лежала поначалу на душе, куда-то потихоньку улетучивается…

Похожее (странное) чувство выносишь обычно после посещения кладбища: само по себе место и повод там побывать не самые радужные, но после того, как всё приберёшь и приведёшь в порядок, чувствуешь какое-то облегчение – отдал дань памяти, выполнил свой долг перед ушедшими…

А с другой стороны, я понимаю людей воевавших, почему они не любили вспоминать и тем более рассказывать о войне. Для этого им нужно было снова погрузиться в тот ад, который они прошли, и снова пережить те муки и страдания, весь тот страх и ужас, который хочется забыть, как страшный сон….

Так и с рассказами Дмитрия Хоботнева. Их не сразу и не вдруг захочется перечитать. Ведь это значит – снова заставить себя пережить вместе с героями рассказов все их не самые весёлые истории. Для этого нужно иметь достаточно устойчивую психику и здоровье покрепче…

***

Прочитала (переведя со сканированной копии в Microsoft Word) его первую книжку «Мост», признанную книгой года в 2008 году в номинации «Дебют» и послужившую основанием для принятия молодого литератора в члены Союза писателей России. А читая его произведения, выложенные в интернете на сайтах «Проза.ру» и «Стихи.ру», просматривала, конечно, по ходу чтения и комментарии, и ответы Дмитрия на наиболее тронувшие (или задевшие его) строки.

И тут, в этих ответах – всё тот же интеллигент до кончиков ногтей, умный, сдержанный, но и умеющий показать своё личное отношение и к репликам, и к тому, чем он занимается. То есть твёрдая, непоколебимая позиция автора налицо. Из одних этих «рецензий» и ответов писателя можно составить целую книгу!

Некоторые фрагменты хотелось бы показать – остальное вы и сами прочтёте (только наиболее вопиющие грамматические ошибки «рецензентов» я всё-таки убрала, исправила). Дам эти ответы рецензентам отдельным файлом.

А вот стихи, которые удалось собрать воедино, приложу здесь.

 

Дмитрий Хоботнев. Стихотворения

 

Я ВИДЕЛ СОН...

Я видел сон, в нём молчаливый кто-то

Кружил над пропастью по шаткому мосту,

И уходило плавно в пустоту

Скрипение печального фокстрота.

И старые бесформенные скалы,

Истёртые о тёмный небосвод,

У пропасти водили хоровод,

Покинув вековые пьедесталы.

Сон без цветов, светил и ароматов.

Ни дня, ни ночи, лишь полутона

Любила эта грустная страна,

Не знавшая восходов и закатов.

                                              2010

 

ДАЛЁКИХ ДНЕЙ ЗАБЫТЫЕ СЛОВА...

Далёких дней забытые слова,

Застывший лик седого циферблата,

Чужая, незнакомая трава

На всех тропинках, пройденных когда-то.

Лукавая, святая тишина

Стоит в конце туманного проспекта,

И запахом дешёвого вина

Насквозь пропитан зазеркальный некто.

Рука сжимает олово креста,

И плачут хрипло тонкие суставы:

И там и здесь всё та же пустота,

Не правы мы, но и они не правы.

Ночами слышу чьи-то голоса,

Какой-то шёпот грозный и невнятный,

Как будто чужестранные леса

Мне шепчут: рано, уходи обратно.

Но крюк немой, глядящий с потолка,

Всё ждёт, всё ждёт, когда в часы похмелья,

Устав искать дорогу в облака,

Я соглашусь спуститься в подземелье.

                                                    2010

 

СЕГОДНЯ ОХОТА НАПИТЬСЯ...

Сегодня охота напиться,

Чтоб больше не видеть земли,

Чтоб эти поступки и лица

Присниться уже не могли.

Поверив манящему звону,

В заштатный зайти ресторан

И, спрятав стыдливо корону,

Портвейном наполнить стакан.

А после бродить по аллеям,

От мутного млея тепла,

Глядеть, ни о чём не жалея,

Как жизни чернеет зола.

Всем ближним платя неустойки,

На сотню купить колбасу.

И тут же скормить у помойки

Больному голодному псу.

Присесть на скамейку устало,

Предчувствуя скорый отъезд,

И вдруг по окошку подвала

Узнать свой родимый подъезд.

Подняться по лестнице гулкой,

Достав из кармана ключи,

Понять, что не все переулки

Исхожены в этой ночи.

Увидеть дымящийся ужин

На белом красивом столе,

Увидеть, что больше не нужен

Патрон в равнодушном стволе.

А утром опять усомниться,

На Солнце слепящее злясь,

Но, вспомнив поступки и лица,

Поверить, что жизнь удалась.

                                         2010

 

ЗАМОЛЧИ, ИСТЕРЗАННАЯ ЛИРА

Замолчи, истерзанная лира,

Кровью захлебнувшийся набат.

На погостах плачущего мира

Демонов парад.

Плач звучал всегда – звучит и ныне,

Разъедает эшафоты соль,

Но стоят надёжно две твердыни –

– Ненависть и Боль.

Стало пусто в золочёных храмах,

Окна их черны.

Скалится в газетных панорамах

Злобная личина сатаны.

В гневе термоядерного рыка

Меркнет скорбь растоптанных икон,

Веру человеческая клика

Бросила на кон.

Замолчите, немощные Боги –

– Часовые мнимых аксиом,

Смерть бредёт по замкнутой дороге

С цинковым ведром.

Но внезапным эхом исказила

Одинокий вопль пустота,

И в словах вернувшихся сквозила

Глупая мечта...

Лей бальзам, сверкающая лира,

Смолк навеки стонущий набат.

В небесах смеющегося мира

Ангелов парад.

                                        2010

 

ОДНАЖДЫ ЗА ОКНОМ УДАРИЛ ГРОМ...

Однажды за окном ударил гром

В минуту гипнотического сна,

И понял я – нагрянула в мой дом

На годы опоздавшая весна.

И смыли ливни старости налёт,

И обновлённый воздух дух пьянил,

Но лишь окреп, сковавший душу, лёд

И навсегда надежду схоронил.

Мой взор мечтал о радужном венце,

Обнявшем изумрудные луга,

Но, как уведомленье о конце,

Стянула город чёрная дуга.

Смотрел на город я с вершин холмов,

И мне обман открыла высота.

Из жёлтых глаз задумчивых домов

Струилась равнодушно пустота.

                                             2010

 

ВНОВЬ КОСТРЫ У СЛАВЯНСКОЙ ИЗБЫ...

Вновь костры у славянской избы

Разожгли чужеземные люди,

И за вкрадчивой песней судьбы

Слышен гром стенобитных орудий.

Снова старый безумный колосс

Наступает на ржавые грабли,

И среди белокожих берёз

Засверкали монгольские сабли.

МЫ идём, что нам сабли и гром?

Пережито давно и не ново,

Наша цель в самый маленький дом

Занести подзабытое Слово.

Не споткнуться бы нам на пути,

Не сломаться под тяжестью неба

И на дальний рубеж донести

Знамя с запахом чёрного хлеба.

                                              2010

 

В КРЕСЛЕ У ОСТЫВШЕГО КАМИНА...

В кресле у остывшего камина,

Кутаясь в заплатанную шаль,

Согревает сгорбленную спину

Мать моя блаженная – Печаль.

Рядом на продавленном диване

Ищет утешения слова

В треснувшем захватанном стакане

Жизнь моя – замужняя вдова.

У окошка бледная, больная,

В платье, под которым пустота,

Плачет тихо, слёзы утирая,

Дочь моя внебрачная – Мечта.

Всё застыло, только лишь страницы

Календарь роняет в тишине,

Да скрипят в прихожей половицы,

Вспоминая с грустью обо мне.

И никто не видит и не знает

Радужные тёплые края,

Где среди цветов меня ласкает

Смерть моя – любовница моя.

                                          2010

 

***

Как не хочется жить по правилам,

Как же хочется просто жить!

Только ты, ты одна поправила

Искривлённую эту нить.

На тебя мне молиться хочется,

Но, увы, не умею, жаль…

Только вечное одиночество

Мне подсказывает печаль.

Ты моя, я ведь верю в ангелов,

Ты моя! Защити крылом!

Я не верю в ту стаю барменов,

В ту, что льют и кричат: «Поделом!»

Мне не это надо, не это,

Просто пить с тобой жизни сок,

Чтобы это зловещее лето

Не ударило пулей в висок.

Дай мне силу, и я воскресну,

Дай мне жизнь, и я буду жить,

И тогда никогда не треснет

Искривлённая эта нить!

                                  2013

 

НЕТ В НАШЕМ МИРЕ СКОРБИ, СЛЁЗ И ЗЛА...

Нет в нашем мире скорби, слёз и зла.

Я верю, нет, надеюсь, он хороший.

И, сидя у накрытого стола,

Я всем друзьям похлопаю в ладоши.

Я так хочу увидеть этот мир

Таким, каким он должен быть по смете.

Чтоб наконец-то главный ювелир

Придал огранку гибнущей планете.

Планета гибнет, киньте мне в лицо

Тот камень, что мешает под ногами,

Пока я пью последнее винцо

В немыслимой и вкусной амальгаме.

                                                    2013

 

***

Я хотел бы писать стихи,

Чтобы буквы искрились светом.

Я хотел бы не от сохи,

А от Бога побыть поэтом.

Я хотел бы пожить в стране,

Где улыбками дышат лица.

Где поёт и тебе и мне

Синекрылого счастья птица.

Я хотел бы любви простой

Без безумства смешных истерик.

Я хотел бы во мгле густой

Разглядеть долгожданный берег.

Снов хотелось без черноты,

Полных ярких весёлых красок,

Где в полях бы росли цветы,

А не груды солдатских касок.

А ещё мне хотелось зло

Закопать в неприметной яме,

Чтобы всем и всегда везло,

А не только прекрасной даме.

И ещё мне хотелось…Нет

Не припомню…Здоровья что ли…

Всё…Устал…Выключаю свет.

Головные вернулись боли.

                                     1 сентября 2018 г.

 

***

Вечерний, сизокрылый,

Благословенный свет!

Я словно из могилы

Смотрю тебе вослед.

Благодарю за каждый

Глоток воды живой,

В часы последней жажды

Подаренный тобой.

За каждое движенье

Твоих прохладных рук,

За то, что утешенья

Не нахожу вокруг.

За то, что ты надежды

Уводишь, уходя,

И ткань твоей одежды

Из ветра и дождя.

                         18 января 2019 г.

 

***

Пять коней подарил мне мой друг Люцифер

И одно золотое с рубином кольцо,

Чтобы мог я спускаться в глубины пещер

И увидел небес молодое лицо.

Кони фыркали, били копытом, маня

Понестись на широком пространстве земном,

И я верил, что солнце зажглось для меня,

Просияв, как рубин на кольце золотом.

Много звёздных ночей, много огненных дней

Я скитался, не зная скитанью конца,

Я смеялся порывам могучих коней

И игре моего золотого кольца.

Там, на высях сознанья – безумье и снег,

Но коней я ударил свистящим бичом,

Я на выси сознанья направил их бег

И увидел там деву с печальным лицом.

В тихом голосе слышались звоны струны,

В странном взоре сливался с ответом вопрос,

И я отдал кольцо этой деве луны

За неверный оттенок разбросанных кос.

И, смеясь надо мной, презирая меня,

Люцифер распахнул мне ворота во тьму,

Люцифер подарил мне шестого коня –

И Отчаянье было названье ему.

                                             18 января 2019 г.

 

***

Я вздрагиваю от холода –

Мне хочется онеметь!

А в небе танцует золото –

Приказывает мне петь.

Томись, музыкант встревоженный,

Люби, вспоминай и плачь

И, с тусклой планеты брошенный,

Подхватывай лёгкий мяч!

Так вот она – настоящая

С таинственным миром связь!

Какая тоска щемящая,

Какая беда стряслась!

Что, если, вздрогнув неправильно,

Мерцающая всегда,

Своей булавкой заржавленной

Достанет меня звезда?

                                18 января 2019 г.

Источник: https://litmap.kemrsl.ru/documents/works/209__Hobotnev_Nina_Inyakina_o_nyom_Ego_stihi_.pdf

 

Рецензии на произведения Дмитрия Хоботнева, выложенные в Интернете, и его ответы некоторым рецензентам. (С сайта Проза.ру)

На повесть «Пастораль»

Сложно. Начинается многообещающе и даже позитивно. А заканчивается так, как, пожалуй, и должно было закончиться. И понял это я, только уйдя из российского быта и пустив карму по другому пути. Останься я в Кузне, получилось бы что-то схожее. Алкоголь, безысходность и извечный бардак с безалаберностью.

Сейчас я живу в таких условиях, что выпить я могу себе позволить только в пятницу и субботу, да и то в те дни, когда я не за рулём. Большинство моих друзей тоже почти не пьют. Нет такой безысходности. Можно сказать, что в этом произведении я узнал своё альтернативное настоящее. Но кости выпали по-другому и тягу к жизни у меня не отняли, зато воспитали силу духа и уверенность в себе.

Да, и меня судьба ломала, и я начинал скатываться в пропасть, но, как это ни парадоксально, меня из всего этого вытащила женщина. Чего и герою произведения желал.

Это не вокзал ожидания. Там была гнущая волю и силу жизни безнадёга. Здесь же, на мой субъективный, взгляд присутствует намёк на выход из тупика. Не пить и не нажираться.

ПС: И всё-таки были счастливые времена. Я ещё помню, как автор этого произведения сидел за задней партой и записывал свои первые позитивные произведения печатными буквами в огромную тетрадь. Надеюсь, эти времена вернутся.

Андреас Хардер,

31.03.2013 г.

Да уж, были времена... Всю жизнь мечтал стать писателем. Жизнь и ломала и гнула и даже клинической смертью пугала, но я всегда продолжал писать, несмотря ни на что. Стал писателем. В Союз писателей России приняли, медаль за заслуги областную дали, стипендию министерства культуры РФ дали, а удовлетворения, как не было, так и нет. Всегда ощущение... не то...

Дмитрий Хоботнев,

1.04.2013 г.

На стихотворение «Сегодня охота напиться...»

Творить поэзию из обыденности, повседневного хлама дано не каждому. Понравилось.

Аня Ливлади,

18.12.2011 г.

Эх, редко только на поэзию перехожу...

Дмитрий Хоботнев,

22.12.2011 г.

На рассказ «Красный дым»

Рассказ не от 1-го лица. И вполне даже удачный. И в этом стиле удается выражать эмоциональную нагрузку. Если считать упоминание похорон и суицида – фирменным стилем автора. То вполне даже хорошо.

Глупость и никчёмность человеческой жизни слабость характера героя выражена отлично. Вернее, выбита сталью по мрамору очередной могильной плиты…

Идея передана хорошо. Сначала смущала чересполосица реальности и воспоминаний. Но потом всё стало ясно, именно в таком психологическом состоянии находятся люди перед суицидом…Сумеречное сознание.

Если бы я был психиатром, я бы автора заподозрил бы… в депрессии и психозе… Но я не психиатр… Поэтому могу констатировать – мастерский подход к трепанации психики хомосапиенсов… в угоду творчеству. Особо хочу отметить: хорошо удалось описание одиночества.

В общем, красный дым, зажжённый тусклым огнём нержавеющей стали – вполне даже экспрессивное произведение. Впечатлительным девушкам читать не советую… Автор в этом отношении снова беспощаден… свой талант направил на популяризацию никотина… лезвий… ну и сопутствующих процессу ритуальных услуг.

Впрочем. Это и есть «серьёзная литература»… несерьёзные авторы

предпочитают истреблять легионы людей, гномов, орков и марсиан… Но почему-то их не так жалко… Парня было жалко… Н-да уж.. А вот в счастливости судьбы автора… в прошлом и настоящем... возникают серьёзные подозрения… Откуда такое знание темы…

Желаю Успехов…

Дмитрий Александрович Семенов,

13.12.2010 г.

А у меня, Дима, нынче самый что ни на есть настоящий депрессняк, весьма банально возникший. 30-го рано утром спешил на электричку и на милом и родном проспекте Металлургов повстречал молодых пьяных добрых людей. Результат встречи – сломанный нос и сотрясение мозга. Такой вот весёлый мир вокруг.

Дмитрий Хоботнев,

18.12.2010 г.

На рассказ «Новая жизнь»

Дмитрий! Я это всё прекрасно понимаю, ты не смакуешь в произведениях смерть и страдания, как некоторые современные писатели-маньяки. Просто так воспринимается, что смерть – это облегчение, а страдания – данность, которой не избежать. Персонажи твои в большинстве своём близки читателю, оттого и грустно это читать. От пессимистической до жизнеутверждающей литературы один шаг.

Кто-то из авторов просто вставит в конец, после сволачивания грязи, луч света с неба и божью благодать, купола и кресты и всё – считает себя Достоевским 21 века. Ты до таких фокусов не опускаешься. Строишь текст так, чтобы читатель многое сам допонял...

Некоторые допонимают излишне широко. И в итоге: «А! А! А! Мы все умрём! Выхода нет!» и т. п. Поэтому твою прозу надо олигархам читать. Простые и так всё это каждый день видят... и хотят сказок. А «миллиардерам» проще тебе лям кинуть или заказать тебя – только бы ты им своей писаниной малину не портил... Все мы хотим сделать нашу Родину уютнее и приятнее для жизни. Только вот Родина, похоже, «сопротивляется» всеми силами... Ей «экстремально» привычнее существовать ещё со времен Крещения...

Дмитрий Семенов,

28.07.2010 г.

 

Да, не всем это нравится. Но я стремился не к описанию внешних событий. Я пытался направить взгляд внутрь человека. Я не всегда выбираю этот стиль, когда работаю над прозой, но эта получилась именно такой.

Она уже свершившийся факт, у неё есть противники, но есть и многочисленные сторонники, в том числе и на всероссийском уровне. А над развитием форм изложения идёт непрерывная работа. Стоять на одном месте я не люблю, даже если это место принесло промежуточный успех.

С уважением,

Дмитрий Хоботнев,

06.07.2010 г.

На произведение «Пыль»

Я прочитала ваше произведение полностью и внимательно, хотя обычно читаю бегло и поверхностно, через строчку. Это вам уже похвала от меня. Кажется, немного не хватило изящества в первой части, о Богине. Тяжеловато, но читаемо. Заключительная часть, на мой взгляд, получилась лучше.

Переход из света в темноту в жизни женщины передан очень точно и необычно. Несколько неудачный образ, на мой взгляд, вашего счастливца, не хватает образности. Классический русский язык, как у вас, располагает к чтению. В общем, мне понравилось.

Сибирячка Татьяна Муратова,

 18.06.2010 г.

Спасибо. Надеюсь, что другие мои рассказы вас не разочаруют. Люблю не столько рецензии, сколько их многообразие. На этом сайте я исключительно в поиске читателей, долго не хотелось выставлять в интернете свою прозу. Но, увы, книги нынче выходят малыми тиражами, как и журналы, где у меня публикаций немало, членство в Союзе писателей России тоже читателей особо не добавляет.

Интернет, похоже, единственный способ выйти к читателю без многочисленных проблем, одолевающих современную русскую литературу.

Дмитрий Хоботнев,

18.06.2010 г.

Источник: https://litmap.kemrsl.ru/documents/works/209__Hobotnev_RETSENZII_Otvetyi_retsenzentam.pdf

Фото из личного архива Д. Хоботнева и из Internet