(Автор - Олег Курочкин - выпускник филологического факультета Кемеровского госуниверситета - посвятил журналистике более 30 лет. Работал корреспондентом, спортивным обозревателем, ответственным секретарем в газетах "Комсомолец Кузбасса", "Кузбасс", "Кемерово", "Земляки".
За эти годы издал четыре книжки стихов ("Излуками разлук" (2001), "Студеная медь" (2005), "Отражения" (2006), "Осень в хрустале", (2011). Член Союза кузбасских писателей).
- Нинкины дожди, тихо произносит кто-то за моей спиной. Я оборачиваюсь.
Высокий парень, сказавший это, не отрываясь, глядит в окно троллейбуса…
- Ты что-то сказал? – сухо спрашивает его красивая молодая женщина. Жена, судя по солнцу, блеснувшему на её руке.
- Ничего особенного, - говорит он, беря авоську в другую руку. – Просто мысли вслух…
Женщина усмехается: ей, видимо, понятен смысл услышанного. И мне
запоминается её чувственный рот с потухающей улыбкой.
* * *
… А дождь, между прочим, был обыкновенным – холодным и злым. Таким, каким он бывает всегда в нашей необыкновенно рыжей осени.
И всё-таки дождь был… Нинкиным.
Помнится, я пытался усомниться в этом. Утверждать подобное казалось мне нелепым, даже абсурдным. И в самом деле: разве дожди могут принадлежать отдельным людям?
Конечно, нет, если рассуждать здраво. Но вот что удивительно: едва мне вспоминался троллейбусный эпизод, как кажущаяся абсурдность начинала таять, приближая меня к пониманию странных этих Нинкиных дождей. Поэтому я сейчас не удивляюсь, более того, уверен: в жизни у каждого из нас бывают свои дожди. То
короткие, как радости, то долгие, как разлуки. Не удивляюсь, потому что научился слушать дожди. И, кажется, даже понимать их.
* * *
Я представляю, как это могло быть…
Полночь. Полуосвещённая танцплощадка. Засыпающие звуки оркестра. Ленивые движения танцующих. И вдруг – дождь, озорно вбегающий на танцплощадку! Крики, девчоночий визг. Десятиклассники – врассыпную. Только где там! Разве спрячешься от задиристых капель дождя?!
… Они стоят под зонтиком старой сосны. Им хорошо стоять вот так, вдвоём, ощущая молодое тепло прикосновений друг к другу.
- Нина, - выдыхает он, и Нинка видит его серьёзные глаза. Настолько серьёзные, что ей становится не по себе. И тогда она торопливо шепчет:
- Помнишь, я обещала открыть тебе мой маленький секрет?
Он замирает. Он ждёт, этот чертовски приятный парень.
- Ты знаешь, я коллекционирую дожди! («Глупенький, - думает Нинка, - зачем признаваться в том, что нам обоим известно?..»).
- Может, ты ещё увлекаешься конфетными фантиками?
- Да нет же, я серьёзно. Понимаешь, дожди бывают разными. Неужели ты ни разу не замечал? Они - то светлые, то серые. Надо только хорошенько видеть их…
- Я люблю тебя, Нинка!
… Ну что ты отворачиваешься, юный, застенчивый от счастья, дождь?
- Бежим!
- Подожди, у меня, кажется, сломалась босоножка!
- Это пустяк, Нинка!
- Чудик, вокруг же люди… Ой, мамочки, уронишь!
- Держись крепче, рыжик!
… Весёлый дождь тонко шлёпает по лужам, легко, как паутину, разрывая тучи.
* * *
- Я напишу. Сразу же, как приеду в воинскую часть. А ты… Ты теперь собирай улыбки, которые я буду присылать тебе в конвертах.
… Слякоть. Зябнут печальные листья. Старческий кашель дождя.
- Нинуля, привет! Ты отчего такая кислая? Приходи сегодня в семь – будут шикарные мальчики («Опять получил наряд вне очереди – опоздал на вечернюю поверку. Сейчас драю пол в казарме. Полезная, между прочим, вещь…»).
- Так ты придёшь, кисуля? Кстати, тобой очень интересовался Эдик. Помнишь его? («… Кажется, я тоже увлёкся дождями. Странно, но я их начинаю понимать…»).
… Дождь теперь не просто струится на асфальт. Падая, он быстро гасит свои легкие парашютики.
- Ну и дождь, Нинка! Колючий такой. Вот и люби после этого грозу в начале мая!
- Что ты, Света, по-моему, в нём очень много солнца («Как и в тебе, далёком, - хочется добавить Нинке, - без чьих улыбок мне очень холодно и одиноко…»).
* * *
- Нинель, вы мне нравитесь («Ты просил меня собирать твои улыбки… Но для чего? Чтобы однажды я их сожгла дотла, а дождь, плачущий за окном, потушил их?»).
- Мне кажется, Рубенс, создавая тип своей женщины, ошибся в выборе натурщицы. Если бы это были вы, Нинель…
- А вы, оказывается, циник!
- Ну что вы, к чему так утрировать? Впрочем, если хотите, счастье делает человека циничным.
- Вы уверены в этом?
- Не я. Так сказала Франсуаза Саган в одном из своих романов. Ну-ну, не сердитесь, милочка… Хотите кофе с коньяком? Попробуйте, это же божественный напиток!
- Благодарю. Но мне уже пора… («Интересно, а что коллекционирует его жена? Ну, конечно же, не дожди. Наверное, что-нибудь более материальное…»).
- Нинель, умные люди говорят, что действительность – задача со многими неизвестными, и все они верны. Ливень – это действительность. Слышите, как он юродствует? Так что festina lentae, как любили говорить древние, «спешите медленно»…
… Чёрный дождь в чёрной полночи. Он обжигает воспоминанием.
* * *
- А, Нинка! Как живёшь-можешь? Что, Эдик? Говорят куда-то уехал…
Неужели летний дождь может так больно жалить? Наверное, может.
… Я представляю, как это могло быть.
Нинка идёт под дождём и смахивает с лица капли, странно солоноватые на вкус.
А, может, ей это только кажется и дождь обыкновенный? Но вот ломается об асфальт его последняя строчка. Выглядывает солнце. И Нинка, вздохнув, прячет очередной дождь в свою сумочку. Потом долго разглядывает своё отражение в витрине, до блеска начищенной дождём…
Я не знаю, для чего. Может, для того, чтобы просто улыбнуться солнцу.
Олег Курочкин