Олег Курочкин: «Вот и всё: перестану гоняться за временем...»

Олег Дмитриевич Курочкин, выпускник филологического факультета Кемеровского госуниверситета, более 35 лет посвятил журналистике.

Работал корреспондентом, спортивным обозревателем, ответственным секретарём в газетах Кемеровской области «Комсомолец Кузбасса», «Кузбасс», «Кемерово», «Спортивная газета Кузбасса», «Земляки».

Автор четырёх поэтических сборников («Излуками разлук» (2001), «Студёная медь» (2005), «Отражения» (2006), «Осень в хрустале» (2011).

Предлагаем подборку его новых стихов из будущей книги.             

Ирине

В гранит зажатая Нева

Не обещает благоденствий...

И трудно подобрать слова

Когда не рядом и не вместе.

Когда безудержно бурлит

И плещется Пассаж прелестный.

И медный Пётр не укорит

За говорок совсем не местный.

И с Пушкиным я не столкнусь –

Вон там, на набережной Мойки,

Где до сих пор маячит грусть –

Таинственно, светло, негромко.

И Пулковский меридиан

Не окропить отвагой предков,

Где ленинградский стон и стан

Хранят во мне земную метку.

И в храме Спаса-на-Крови

Мне не зажечь славянской свечки.

А жаль... Так хочется любви,

С какой не стыдно кануть в вечность!

            * * *

А я за прошлое плачу

Монетой скудной.

Не от того, что не хочу,

Не от того, что трудно.

А просто некуда уйти

Мне от Былого,

Где перемешаны пути

И нет полслова

Признаться в том, что не успел

Меж тьмой и светом,

Свершить поболе славных дел

На свете этом…

                * * *

В ветреном Сочи – чёрные ночи...

В Питере – белых не счесть...

В этом смешенье немых многоточий

Много неясного есть.

Мне бы без прикупа ринуться в Сочи,

В град на Неве – с жемчугом.

Что мне реального жизнь напророчит,

Если всё круто кругом?

Только Сибирь в хороводах берёзок,

Жгучую пряность колбы.

Вместо поэзии долгую прозу

С привкусом горьким судьбы…

         * * *

Успеть... А ранее

Мечтать о жизни –

О той, израненной,

Где ищем нишу.

Свою, отпетую,

А, может, проще

Реальной метою,

А не на ощупь.

Не той, обыденной,

А с вкусом росным,

Какой, пронзительной,

Внимаем поздно...

          * * *

Не нам, друзья мои, решать,

Ведь это Божья власть:

Кому сегодня выживать,

Кому сегодня пасть.

И если уцелел в бою,

То, значит, там, в выси,

Решили голову твою

Пока что не сносить...

           * * *

А у смерти лицо одно –

Окровавленное оно.

И десант, утопая в ночь,

Должен эту ночь превозмочь.

Парашютную удаль сняв,

Вы увидите злую явь:

Отстрелявшийся небосвод

И остатки скомканных рот.

Ну а те, кто выжил в бою,

Несомненно, ещё споют –

И о тех, кто в небо ушёл,

И о тех, кто пел хорошо…

             * * *

Жить посильно, невзрачно,

Полагаться на случай,

Неожиданно плача,

А смеяться – так скучно.

Отворяя ворота

Не пришедшему Завтра,

Глупо верить, что кто-то

Сбросит верную карту.

И, судьбу урезонив,

Остановит мгновенье

Для того, чтоб ты понял:

Это время – горенье…

                 * * *

Я падаю – и возвращаюсь вверх.

Я падаю – не надо клоунады!

Кому-то горько, а кому-то смех,

Но мне конкретно этого не надо.

Я устою над пропастью. И ниц

Не припаду к ненужности традиций...

Я только вверх, где небо без границ,

Где в бреющем полёте только птицы.

Ирине

Если не можется в жизни, припомни 

То, чего в прошлом случалось едва ли:

Я – «Одинокий пастух» Морриконе,

Ты – не пролитые «Слёзы» Дюваля!

                    * * *

Вот и всё: перестану гоняться за временем –

Мне его, как ни пробуй, никогда не догнать.

Даже в осень шагнуть потихоньку, размеренно,

Не смогу, если нечем мне станет дышать...

Где-то там, вдалеке, жизнь вовсю продолжается,

И набатного гула не услышать нигде.

Мне заплакать, а, может быть, лучше покаяться

И признаться, бедовому, что не верил звезде.

Той, своей, что судьбою была предначертана,

И светила собой, озаряя неясный мой путь.

И не кажется жизнь больше тихо безветренной –

Выживаю пока, по чуть-чуть, как-нибудь…

                * * *

Дни, похожие друг на друга,

Как сиамские близнецы.

И не вырваться мне из круга

Карусельного… Словно цикл,

Беспощадно необратимый,

Месяцами меня обвив,

Жизнь мою отсекает. Мимо

Даже липовых перспектив.

Ну а мне взамен остаётся

Только этот ещё пока

Мир, приветливый сквозь оконце,

Где дома, люди и облака…

г. Кемерово